Auschwitz

 
À seize ans, elle dansa pour Mengele à Auschwitz après qu'il ait envoyé ses parents dans les chambres à gaz. Elle survécut, enfouit le traumatisme pendant des décennies, puis obtint un doctorat en psychologie à quarante-deux ans avant de retourner à Auschwitz à soixante-trois ans pour enfin faire son deuil. À quatre-vingt-dix ans, elle publia son mémoire.
Printemps 1944. À bord d'un train à bestiaux, Edith, seize ans, était avec ses parents et sa sœur Magda. Ils ne savaient pas leur destination. Ils ignoraient ce qui les attendait.
Edith était danseuse et gymnaste, s’entraînant pour l’équipe olympique hongroise jusqu’à ce que les lois anti-juives lui volent ce rêve. Elle rêvait de danser au Théâtre de l’Opéra de Budapest.
Dans ce train, sa mère la prit dans ses bras : "Nous ne savons pas où nous allons ni ce qui va arriver. Souviens-toi, personne ne peut t'enlever ce que tu mets dans ta propre tête."
Arrivés à Auschwitz, un homme en blouse blanche s'approcha d'eux. Le Dr Josef Mengele, l'« Ange de la Mort », posa à Edith une simple question : "Est-ce ta mère ou ta sœur ?"
Edith répondit honnêtement. Cette réponse envoya sa mère à gauche, Edith et Magda à droite. Elle ne revit jamais ses parents.
Cette nuit-là, Mengele se rendit dans les baraques à la recherche de divertissement. D'autres prisonnières poussèrent Edith vers lui – c'était la danseuse. Debout à l'ombre du crématoire, affamée et terrifiée, Edith ferma les yeux et se mit à danser.
Dans son esprit, les baraques froides se transformèrent en l'Opéra de Budapest. Les gardes devinrent des admirateurs. Elle dansa comme si sa vie en dépendait—parce que c'était le cas.
Mengele lui jeta du pain en paiement.
Dans un endroit où la nourriture signifiait survie, personne ne l'aurait blâmée de la garder. Pourtant, elle monta dans les couchettes et partagea chaque morceau avec d'autres filles.
Cette générosité lui sauva plus tard la vie.
Des mois plus tard, lors d’une marche de la mort brutale, Edith s'effondra de fatigue. Elle ne pouvait plus avancer. Mais une des filles à qui elle avait partagé du pain la reconnut, la souleva sur son dos et la porta à travers le terrain gelé de l'Autriche.
Le 4 mai 1945, les soldats américains libérèrent le camp. Edith était allongée dans une pile de cadavres—le dos brisé, souffrant de la fièvre typhoïde, de pneumonie et de pleurésie. Elle pesait 70 livres (environ 32 kg).
Un jeune soldat appela : "Levez la main si vous m'entendez."
Avec ses dernières forces, Edith leva la main juste assez pour être vue.
Elle survécut. Mais survivre à Auschwitz n’était que le début.
Pendant des décennies, Edith enfouit ses souvenirs. Elle épousa Béla Eger, un autre survivant rencontré pendant sa convalescence. Ils fuirent l'Europe communiste, reconstruisirent des vies aux États-Unis sans rien—ni argent, ni famille, ni anglais. Elle éleva trois enfants. Elle souriait à travers des cauchemars nocturnes.
Mais le passé ne part jamais vraiment. Il attend.
Dans ses quarantièmes années, Edith prit une décision. Elle retourna à l'école, obtint son doctorat en psychologie clinique de l'Université du Texas en 1969, à l'âge de quarante-deux ans. Elle commença à aider d'autres survivants de traumatismes—anciens soldats souffrant du SSPT, victimes d'abus, personnes piégées dans des prisons mentales.
En 1990, à soixante-trois ans, elle fit quelque chose d’inimaginable : elle retourna à Auschwitz.
Elle traversa les portes où ses parents avaient été tués. Elle se tint dans les baraques où elle avait dansé pour un monstre. Et pour la première fois, elle se permit de faire son deuil.
Ce voyage la libéra.
À quatre-vingt-dix ans, en 2017, Edith publia son mémoire "The Choice". Ce fut un bestseller. Oprah Winfrey le qualifia de "transformateur". Les lecteurs du monde entier découvrirent sa sagesse.
Mais le livre ne parle pas vraiment d'Auschwitz. Il parle de quelque chose de bien plus universel.
"Nous ne choisissons pas ce qui nous arrive", écrit Edith. "Mais nous pouvons toujours choisir comment y répondre."
Elle parle souvent du pardon — non pas comme quelque chose accordé à ceux qui nous ont fait du mal, mais comme un cadeau que nous nous offrons à nous-mêmes.
"Si je haïssais," dit-elle, "je serais encore prisonnière."
Aujourd’hui, à quatre-vingt-dix-sept ans, Dr Edith Eger continue de partager son histoire avec ceux qui l'écoutent.
Ce qui rend l'histoire d'Edith extraordinaire, ce n’est pas simplement avoir survécu à Auschwitz—bien que cela en soi soit remarquable. C’est ce qu’elle a fait avec sa survie.
Elle aurait pu rester brisée. Beaucoup de survivants l’ont fait—compréhensiblement écrasés par un traumatisme qu’aucun humain ne devrait endurer. Elle aurait pu laisser la haine la consumer. Elle aurait pu passer des décennies en tant que victime définie par ce qui lui avait été fait.
Elle choisit différemment.
Pas immédiatement. Pas facilement. Elle passa des décennies à enfouir ses souvenirs, à essayer d'oublier, à prétendre que tout allait bien pendant que des cauchemars ravageaient son sommeil. Mais un jour, elle fit face à ce qui s'était passé.
Elle retourna là où elle avait tout perdu. Elle se tint dans les baraques où elle avait dansé pour sauver sa vie. Elle fit son deuil de ses parents assassinés pour la première fois en quarante-cinq ans.
Et puis elle aida d'autres à faire de même—à affronter leurs traumatismes, à choisir comment répondre, à trouver la liberté des prisons mentales.
Les paroles de sa mère dans ce train à bestiaux se révélèrent prophétiques : "Personne ne peut t’enlever ce que tu mets dans ta propre tête."
Mengele pouvait tuer ses parents. Les nazis pouvaient lui briser le dos. Auschwitz pouvait lui voler son enfance, sa santé, sa famille. Mais ils ne pouvaient pas contrôler ce qu'elle choisissait de faire de ce qui restait.
Elle choisit de danser dans un camp de la mort, transformant l'horreur en beauté dans son esprit. Elle choisit de partager du pain lorsqu’elle était affamée. Elle choisit de faire un doctorat à quarante-deux ans lorsque la plupart auraient accepté que l’éducation soit perdue. Elle choisit de retourner à Auschwitz et de faire son deuil. Elle choisit d’écrire son histoire à quatre-vingt-dix ans.
Chaque choix a repris le pouvoir à ceux qui avaient essayé de le voler.
"La pire prison n’est pas faite de barbelés," dit Edith. "Elle est construite par nos propres pensées."
Elle a passé seize mois à Auschwitz. Elle a passé soixante-dix-neuf ans à choisir la liberté de la prison que le traumatisme avait tenté de bâtir dans son esprit.
C’est ça la vraie histoire—pas seulement survivre à l’Holocauste, mais refuser de le laisser définir les huit décennies restantes de sa vie.